a Paul por el título, pero sobre todo a mí
Nunca jamás nunca
rompí
desbordé
desorden y caos
como hoy
en noche
Pensé sacar fotos
armar una serie
"Caos y desorden"
pero mi cámara
tampoco funciona
como el inodoro
las cortinas
la computadora
Es un desbarajuste
absoluto
lleno de rigor
sucio, establecido
y furibundo
Consta de colillas
sobre una mesa de cenizas
de absolutamente
toda mi ropa sucia
la de invierno y verano
amontonada, revuelta, encimada
sobre sí
elijo un calzón
y salgo adelante
La puerta de calle no devela
que entrando
un domicilio burgués se descompone
Piso cuentas pendientes
y sólo la mugre subsiste
a un costado de la huella
que dejo pasando absurdo
de la cama al living
de la cocina a la cama
o al baño donde no hay agua caliente
Insólitas colonias de hongos
abundan si es que hay algo
semen, porquería
que engullir
Todos los descartables
del consumo
resuman apilados
tres rollos de papel
dos tubos de antitranspirante
envoltorios de galletitas
maní, bandejitas de queso con sus cáscaras
nylons de toxicidad clandestina
Roña, desechos, desarreglo
esa es mi respuesta.
domingo, 29 de mayo de 2011
miércoles, 11 de mayo de 2011
En la esquina de Charly
Un tropel de cebras peltre
trota la esquina de Charly
y a las copas altas
el sol las rebana
con un poco de luz
Entresueños
los ojos entornados
no sé si es un tren a la distancia
o un mosquito cercano
lo que resuena en mi oreja
trota la esquina de Charly
y a las copas altas
el sol las rebana
con un poco de luz
Entresueños
los ojos entornados
no sé si es un tren a la distancia
o un mosquito cercano
lo que resuena en mi oreja
Derrotado virtual
a Zygmunt Bauman
Parafraseando al poeta chileno
(de quien luego diré el nombre):
“Oye, muchacho, ¡tendrás que ser fuerte!”
pero en este caso no dirigido al hijo
sino al padre, al mío, para decirle
(con el tono grave de lo que se confiesa
sin querer con esto invocar léxicos litúrgicos
aunque con la misma solemnidad de lo que emana
del alma y que se dice pocas, muy pocas veces
quizás tres, quizás cuatro
muchas menos que los éxitos de casino —en mi caso—
o que las conquistas románticas iniciadas por mujeres
—también en mi caso—):
—Hoy no voy a poder verlos
Siendo que hoy están acá
lejos de allá, en mi exilio cosmocrático
aquel que eligiese ¡20 años atrás!
obra y gracia (sin querer invocar con esto
léxicos litúrgicos de ninguna índole)
de la guerra por el espacio
desatada luego de que, sobre el patrimonio
de unos veinte millones de cadáveres
impusieran, los países centrales
con ventaja inusitada (jamás vista en esas proporciones)
para dividirse el globo (más bien que terráqueo)
en Bretton (y no en Tehuelche, esta tirada del universo) Woods
allá por 1944
Opera en ello, padre, y transmitíle por favor a madre
—que haga el esfuerzo de contener sus impulsos
de útero ya adentrado en menopausia—
los distintos motivos de mi, seguramente aunque no lo espere
incomprendida decisión:
el efecto global del metamédium
iniciado al desplome de la postindustrialización
ya esbozado más arriba
y el acorralamiento vocacional, su producto consecuente
aunque más directamente relacionado
con el espacio resbaladizo
el espacio espinoso
el espacio aprensivo
y la capacidad de olvidar y lo barato
También ayuda, pero de esto no aborrezco
el trato equivalente que dio de mí mi hermana
durante veintidós meses en los cuales lo tuve presente
unos trescientos treinta días
y que coronara anoche (en sus palabras digitales de sms) con:
“Si estás en mi casa otra vez
no intervengas en mis cosas
no m (rápido y barato) hace gracia”
(Siendo que me legitiman
los latinos y la MGM: “Ars gratia artis”, y un frondoso
curriculum vitæ que no registra que empecé a trabajar
de esto en salita rosa, a la temprana edad de cuatro o cinco años
todavía intento precisar si como recurso para con tu ausencia
—resuelta, padre, si lo sabrás, por el Poder Ejecutivo Nacional, de facto—
emulándote como quien hace un último esfuerzo por revivir
a un muerto —¡haciendo gala de una intuición extraterrestre!—
frente a un público la mar de heterogéneo, sentado sobre
una lata de Vitina, provisto —y dotado— de la fábula clásica
“Miseria” (anónima si las hay)
y continúa:
“Si nos cruzamos (como el entretejido digital acostumbra)
quiero paz —¡Paz, perdoná a los que te invocan!—
con los viejos y gui (su eterno muñeco, bautizado rápido y barato)”
para coronar:
“No espero respuesta”
como no la esperan los espacios resbaladizos, espinosos
y aprensivos
pero más que nada todavía, como no me la diesen
todos estos últimos quizás tres ¿quizás cuatro? años
unos veintipico destinatarios —algunos ignotos, otros conocidos
y en su faceta más dolorosa, amigos—
y firma:
Camila
aquel nombre de mi hermana de leches calientes y pulóveres de plush
(¿con qué mínima diferencia habremos saboreado por primera vez una naranja?
¿con qué ínfima distorsión guardaremos en la memoria su sabor dulce o ácido?)
que la predestinara original
cosa que aun, más allá de su colosal —puede que desmedido—
esfuerzo, está por verse: a veces sospecho que una vez erigida
en sustentable, y a pesar de la ideología que profese
se ha constituido funcionaria estatal contenedora de hordas
a costa de dolores de espalda
y puede que de su sexo
y hasta aun de su talento
Yo, el derrotado virtual
del ciberespacio, podría perdonarla con soltura
y en cualquier momento borrar estas necedades
que bondadosas permiten no volverme loco, no matar, ni matarme…
pero anoche, mientras el silencio descendía sobre nuestras cabezas
ubicadas nuevamente en mucho tiempo a un trecho humano
de distancia, resulta que leo a Bauman
y, finalmente, caigo en la cuenta, de que soy el derrotado
¡Yo! Que prometí de niño no suicidarme
como ese ególatra de Hemingway
sin conocer Hawai
Y sigo sin conocerlo
Para colmo de males
sobre golpeado, apaleado
cae mi hermano (¿supervisor legal de subsidios
a la opresión, será?)
de una visita producto del ahorro jamás base de la fortuna
por los países centrales
y en pleno abril
(como aquel que resguardo en mi memoria, capital de mi imaginación
sangre de la sangre eterna que será derramada por todos nosotros
—léase sin sino de léxico litúrgico de ninguna clase, por favor, no lo repito—
anoticiándome dos años después de mi primera década nueva
1980, a la que todavía evoco como un cuaderno en blanco listo para mi historia
de los mil soldados que no pudieron echar mano a palanca alguna
para zafar del frío polar que envolvía a los turborreactores ensordecedores
dictaminando: “¡Te vas a morir bajo las órdenes de un playboy berreta pero asesino
o cometerás suicido años más tarde!”, arrasando sus Falklands del Atlántico Sur, previamente arrebatadas al servicio de la industria de la iluminación a vela, en el siglo XIX)
me trae estos souvenires:
llevan impresos a perpetuidad y de manera seriada
a la indignante Union Jack
del mismo país central
de mis penurias locales
Tenía una moneda del Bicentenario inédita para mamá
con que rubricar mi compromiso con la Historia
y un libro de Kapuściński
para volver a narrarte un cuento
pero no voy a poder verlos
El nombre del poeta:
José Ángel Cuevas
y lo parafraseé mal
muy a mi modo
Sábado 9/IV/11
Parafraseando al poeta chileno
(de quien luego diré el nombre):
“Oye, muchacho, ¡tendrás que ser fuerte!”
pero en este caso no dirigido al hijo
sino al padre, al mío, para decirle
(con el tono grave de lo que se confiesa
sin querer con esto invocar léxicos litúrgicos
aunque con la misma solemnidad de lo que emana
del alma y que se dice pocas, muy pocas veces
quizás tres, quizás cuatro
muchas menos que los éxitos de casino —en mi caso—
o que las conquistas románticas iniciadas por mujeres
—también en mi caso—):
—Hoy no voy a poder verlos
Siendo que hoy están acá
lejos de allá, en mi exilio cosmocrático
aquel que eligiese ¡20 años atrás!
obra y gracia (sin querer invocar con esto
léxicos litúrgicos de ninguna índole)
de la guerra por el espacio
desatada luego de que, sobre el patrimonio
de unos veinte millones de cadáveres
impusieran, los países centrales
con ventaja inusitada (jamás vista en esas proporciones)
para dividirse el globo (más bien que terráqueo)
en Bretton (y no en Tehuelche, esta tirada del universo) Woods
allá por 1944
Opera en ello, padre, y transmitíle por favor a madre
—que haga el esfuerzo de contener sus impulsos
de útero ya adentrado en menopausia—
los distintos motivos de mi, seguramente aunque no lo espere
incomprendida decisión:
el efecto global del metamédium
iniciado al desplome de la postindustrialización
ya esbozado más arriba
y el acorralamiento vocacional, su producto consecuente
aunque más directamente relacionado
con el espacio resbaladizo
el espacio espinoso
el espacio aprensivo
y la capacidad de olvidar y lo barato
También ayuda, pero de esto no aborrezco
el trato equivalente que dio de mí mi hermana
durante veintidós meses en los cuales lo tuve presente
unos trescientos treinta días
y que coronara anoche (en sus palabras digitales de sms) con:
“Si estás en mi casa otra vez
no intervengas en mis cosas
no m (rápido y barato) hace gracia”
(Siendo que me legitiman
los latinos y la MGM: “Ars gratia artis”, y un frondoso
curriculum vitæ que no registra que empecé a trabajar
de esto en salita rosa, a la temprana edad de cuatro o cinco años
todavía intento precisar si como recurso para con tu ausencia
—resuelta, padre, si lo sabrás, por el Poder Ejecutivo Nacional, de facto—
emulándote como quien hace un último esfuerzo por revivir
a un muerto —¡haciendo gala de una intuición extraterrestre!—
frente a un público la mar de heterogéneo, sentado sobre
una lata de Vitina, provisto —y dotado— de la fábula clásica
“Miseria” (anónima si las hay)
y continúa:
“Si nos cruzamos (como el entretejido digital acostumbra)
quiero paz —¡Paz, perdoná a los que te invocan!—
con los viejos y gui (su eterno muñeco, bautizado rápido y barato)”
para coronar:
“No espero respuesta”
como no la esperan los espacios resbaladizos, espinosos
y aprensivos
pero más que nada todavía, como no me la diesen
todos estos últimos quizás tres ¿quizás cuatro? años
unos veintipico destinatarios —algunos ignotos, otros conocidos
y en su faceta más dolorosa, amigos—
y firma:
Camila
aquel nombre de mi hermana de leches calientes y pulóveres de plush
(¿con qué mínima diferencia habremos saboreado por primera vez una naranja?
¿con qué ínfima distorsión guardaremos en la memoria su sabor dulce o ácido?)
que la predestinara original
cosa que aun, más allá de su colosal —puede que desmedido—
esfuerzo, está por verse: a veces sospecho que una vez erigida
en sustentable, y a pesar de la ideología que profese
se ha constituido funcionaria estatal contenedora de hordas
a costa de dolores de espalda
y puede que de su sexo
y hasta aun de su talento
Yo, el derrotado virtual
del ciberespacio, podría perdonarla con soltura
y en cualquier momento borrar estas necedades
que bondadosas permiten no volverme loco, no matar, ni matarme…
pero anoche, mientras el silencio descendía sobre nuestras cabezas
ubicadas nuevamente en mucho tiempo a un trecho humano
de distancia, resulta que leo a Bauman
y, finalmente, caigo en la cuenta, de que soy el derrotado
¡Yo! Que prometí de niño no suicidarme
como ese ególatra de Hemingway
sin conocer Hawai
Y sigo sin conocerlo
Para colmo de males
sobre golpeado, apaleado
cae mi hermano (¿supervisor legal de subsidios
a la opresión, será?)
de una visita producto del ahorro jamás base de la fortuna
por los países centrales
y en pleno abril
(como aquel que resguardo en mi memoria, capital de mi imaginación
sangre de la sangre eterna que será derramada por todos nosotros
—léase sin sino de léxico litúrgico de ninguna clase, por favor, no lo repito—
anoticiándome dos años después de mi primera década nueva
1980, a la que todavía evoco como un cuaderno en blanco listo para mi historia
de los mil soldados que no pudieron echar mano a palanca alguna
para zafar del frío polar que envolvía a los turborreactores ensordecedores
dictaminando: “¡Te vas a morir bajo las órdenes de un playboy berreta pero asesino
o cometerás suicido años más tarde!”, arrasando sus Falklands del Atlántico Sur, previamente arrebatadas al servicio de la industria de la iluminación a vela, en el siglo XIX)
me trae estos souvenires:
llevan impresos a perpetuidad y de manera seriada
a la indignante Union Jack
del mismo país central
de mis penurias locales
Tenía una moneda del Bicentenario inédita para mamá
con que rubricar mi compromiso con la Historia
y un libro de Kapuściński
para volver a narrarte un cuento
pero no voy a poder verlos
El nombre del poeta:
José Ángel Cuevas
y lo parafraseé mal
muy a mi modo
Sábado 9/IV/11
miércoles, 23 de febrero de 2011
Puntillismo
Segurísimo iba a la faena
pero sin faena
sino en su mundito clave baja
oyendo chirriar las bisagras
de los vecinos... ¡plam!
Y sus gritos:
“¡Basta, Limón!”
“¡Salí de ahí, Limón!”
“¡La puta que te parió, Limón!”
Él, en su mundo puntillista
(a la televisión la inventaron los puntillistas)
experimenta cómo su cuerpo
reposa realmente tranquilo
finalmente pesado
y se pregunta si uno se enamorará
en sueños toda la vida
puede que eso sea un consuelo...
La tormenta es una mole del otoño
que se avecina
hay seis huevos flotando en una olla
¿pero quién recuerda si podridos
flotaban o se hundían?
(¡buscalo en internet!)
vive a pan con manteca y despilfarro
hay un ticket dentro de la heladera vacía
y mil nylons vibrando como hojitas caídas
sobre la mesa, si así puede llamarse...
Pero al salir
(sin peinarse sin cambiarse sin bañarse)
no se le ocurre nada mejor
que combatir con la sexta de Beethoven
silbando
al maldito reggaetón
pero sin faena
sino en su mundito clave baja
oyendo chirriar las bisagras
de los vecinos... ¡plam!
Y sus gritos:
“¡Basta, Limón!”
“¡Salí de ahí, Limón!”
“¡La puta que te parió, Limón!”
Él, en su mundo puntillista
(a la televisión la inventaron los puntillistas)
experimenta cómo su cuerpo
reposa realmente tranquilo
finalmente pesado
y se pregunta si uno se enamorará
en sueños toda la vida
puede que eso sea un consuelo...
La tormenta es una mole del otoño
que se avecina
hay seis huevos flotando en una olla
¿pero quién recuerda si podridos
flotaban o se hundían?
(¡buscalo en internet!)
vive a pan con manteca y despilfarro
hay un ticket dentro de la heladera vacía
y mil nylons vibrando como hojitas caídas
sobre la mesa, si así puede llamarse...
Pero al salir
(sin peinarse sin cambiarse sin bañarse)
no se le ocurre nada mejor
que combatir con la sexta de Beethoven
silbando
al maldito reggaetón
martes, 18 de enero de 2011
Me fui a la playa
yo ya no sé
si vaya
a tener hijos
otra vez
que coman arena
tan bien
como lo supo hacer
su viejo
¡¡¡¡¡Vicente!!!!!
¿¿¿¿Qué????
¿¿¿¿Adónde estás????
¡¡¡¡¡Acá!!!!!
¿¿¿¿Dónde es acá????
¡¡¡¡¡Acá!!!!! ¿¿¿¿No me ves???? ¡¡¡¡¡Al lado tuyo!!!!!
Por las noches
durmiendo en la habitación
de los niños
sueño con el rito adolescente
con chicas en guardapolvo
que me cagan a trompadas
y me despierto riendo
¡¡¡¡¡Hijo de puta!!!!! ¡¡¡¡¡Decíle a tu mamita
que si me hinchas mucho las pelotas
te mato!!!!!
Y los que eran mis amigos
van por su segunda casa
su segundo quincho
su segundo auto
Y sus padres
dividieron el hogar
duermen en el suelo
guardan la comida
para darle a los gatos
¡¡¡¡¡Mamá!!!!!
¿¿¿¿Qué????
¡¡¡¡¡Vicente come arena!!!!!
Monte Hermoso
17 de enero de 2011
yo ya no sé
si vaya
a tener hijos
otra vez
que coman arena
tan bien
como lo supo hacer
su viejo
¡¡¡¡¡Vicente!!!!!
¿¿¿¿Qué????
¿¿¿¿Adónde estás????
¡¡¡¡¡Acá!!!!!
¿¿¿¿Dónde es acá????
¡¡¡¡¡Acá!!!!! ¿¿¿¿No me ves???? ¡¡¡¡¡Al lado tuyo!!!!!
Por las noches
durmiendo en la habitación
de los niños
sueño con el rito adolescente
con chicas en guardapolvo
que me cagan a trompadas
y me despierto riendo
¡¡¡¡¡Hijo de puta!!!!! ¡¡¡¡¡Decíle a tu mamita
que si me hinchas mucho las pelotas
te mato!!!!!
Y los que eran mis amigos
van por su segunda casa
su segundo quincho
su segundo auto
Y sus padres
dividieron el hogar
duermen en el suelo
guardan la comida
para darle a los gatos
¡¡¡¡¡Mamá!!!!!
¿¿¿¿Qué????
¡¡¡¡¡Vicente come arena!!!!!
Monte Hermoso
17 de enero de 2011
sábado, 1 de enero de 2011
"_¡Che, qué tarde que se hizo!"
Ahora el día se cae
indeclinablemente
como no sucedía hace 10
minutos en que era una
tarde maravillosa
Ahora se vence
se opaca
y el humano busca ayuda
en la corriente eléctrica
Algunos no saben
que este goteo del día, del año, del tiempo
actual se escabulle
Otro siglo más
cae, indefectiblemente
nuestro
indeclinablemente
como no sucedía hace 10
minutos en que era una
tarde maravillosa
Ahora se vence
se opaca
y el humano busca ayuda
en la corriente eléctrica
Algunos no saben
que este goteo del día, del año, del tiempo
actual se escabulle
Otro siglo más
cae, indefectiblemente
nuestro
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