Como un soldado o turista
hacete al río, a la mar
subíte al barco, saludá
dejá que se despidan
gaviotas blandas
nubes de humo
velas arriadas
despachá tus cosas
y montá la estela
PD: ¿Qué pasa, Corto Maltés
son las banderas, flameando
que hinchan tu pecho?
¿O es la calma monstruosa
del agua que te
acobarda?
Dársena Sur
Bs.As.~Montevideo
Enero 13, 2010
miércoles, 20 de enero de 2010
Acá estoy yo
Ahí está el mundo
acá estoy yo
los aviones siguen pasando
siguen pasando
hacen ¡¡¡¡¡BRAMGOUSHHHSJJKJKJÑ!!!!!
Acá estoy yo
mis plantas miran
sin entender
por qué deambulo
en lo oscuro
Yo les explico
que cada tanto
amo la comida
por el suelo
la casa rota
el despilfarro
Y que me escondo
del terremoto
de la asfixia bajo los
escombros
transpirando cobarde
en mi guarida
la moral se derrumba
el amor no se siente
el reloj rueda bobo
las palabras demuelen
el pasado nos pesa
a mis plantas
y a mí
Enero de 2010
acá estoy yo
los aviones siguen pasando
siguen pasando
hacen ¡¡¡¡¡BRAMGOUSHHHSJJKJKJÑ!!!!!
Acá estoy yo
mis plantas miran
sin entender
por qué deambulo
en lo oscuro
Yo les explico
que cada tanto
amo la comida
por el suelo
la casa rota
el despilfarro
Y que me escondo
del terremoto
de la asfixia bajo los
escombros
transpirando cobarde
en mi guarida
la moral se derrumba
el amor no se siente
el reloj rueda bobo
las palabras demuelen
el pasado nos pesa
a mis plantas
y a mí
Enero de 2010
¡Scruatch!
para Monik
Borré a Inocencia del sistema operativo
borré a Bioy, su esposo, de un plumazo
borré a Borges, el amigo, del parnaso
borré a Leopoldo Marechal con toda envidia
No borré tu piel lisa de mi lado
no borré nuestros gritos italianos
no borré nada de música, no borré la fiesta
no borraré los pasos que juntos fuimos dando
(Entro ahora, papelera, reciclaje
ratifico tenaz mi crimen mágico
me responde automática y severa:
¡Scruatch!, ha borrado)
Borré a Inocencia del sistema operativo
borré a Bioy, su esposo, de un plumazo
borré a Borges, el amigo, del parnaso
borré a Leopoldo Marechal con toda envidia
No borré tu piel lisa de mi lado
no borré nuestros gritos italianos
no borré nada de música, no borré la fiesta
no borraré los pasos que juntos fuimos dando
(Entro ahora, papelera, reciclaje
ratifico tenaz mi crimen mágico
me responde automática y severa:
¡Scruatch!, ha borrado)
Jueves 17
Yo tenía un departamento neoyorquino
quedaba en barrio chic, Copacabana
si la playa estaba a tres o cinco cuadras
no importó
el verano no importaba
siempre de noche
nadie orillea de noche aquí en La Habana
y quedaba en un pasillo en Buenos Aires
por el cual volver corriendo tembloroso
luchando, mano trémula
porque la luz no se apague
con mano trémula de irrespetar promesas
hundía la cuchara en esa sopa rancia
envuelta, empaquetada
por madres anoréxicas
de China, con pezones arrugados como higos descompuestos
donde asir su boca los partos indeseados
juntando bronca, criminal de tan exhausta
matarifes de mañana, sopa envuelta, apagones de New York
esa es mi casa
Sus esquinas en diciembre, mesas largas, las chicas, fin de año
el aguinaldo tranquilo, las copas transparentes, burbujeaban
yo que paso para un lado, vuelvo de otro, entro y salgo
por el marco de los vidrios a la calle
alguna entusiasmada ve la fugacidad de mi rostro extraño
pero nada más, sigue brindando
Se hizo de noche, ¿alguna vez fue día esta semana?
Suena el portero y la imagino, frustrada en su vestido y su ducha programada, su perfume huele a hastío
este no está, yo ya sabía, superpuesta a tantas otras que en mi puerta de Rio, New York, Copacabana
juraron con solemnidad ninguna
que se vaya a la puta que lo remilparió, que viene a ser mi madre también ignorada en su puntual llamado de jueves a las nueve
por esa noche que me acobija circundante
otro verano más de muda crónica, de encierro otro por autocondena
otro escritorio atiborrado de papeles de nadie
acá en La Habana
quedaba en barrio chic, Copacabana
si la playa estaba a tres o cinco cuadras
no importó
el verano no importaba
siempre de noche
nadie orillea de noche aquí en La Habana
y quedaba en un pasillo en Buenos Aires
por el cual volver corriendo tembloroso
luchando, mano trémula
porque la luz no se apague
con mano trémula de irrespetar promesas
hundía la cuchara en esa sopa rancia
envuelta, empaquetada
por madres anoréxicas
de China, con pezones arrugados como higos descompuestos
donde asir su boca los partos indeseados
juntando bronca, criminal de tan exhausta
matarifes de mañana, sopa envuelta, apagones de New York
esa es mi casa
Sus esquinas en diciembre, mesas largas, las chicas, fin de año
el aguinaldo tranquilo, las copas transparentes, burbujeaban
yo que paso para un lado, vuelvo de otro, entro y salgo
por el marco de los vidrios a la calle
alguna entusiasmada ve la fugacidad de mi rostro extraño
pero nada más, sigue brindando
Se hizo de noche, ¿alguna vez fue día esta semana?
Suena el portero y la imagino, frustrada en su vestido y su ducha programada, su perfume huele a hastío
este no está, yo ya sabía, superpuesta a tantas otras que en mi puerta de Rio, New York, Copacabana
juraron con solemnidad ninguna
que se vaya a la puta que lo remilparió, que viene a ser mi madre también ignorada en su puntual llamado de jueves a las nueve
por esa noche que me acobija circundante
otro verano más de muda crónica, de encierro otro por autocondena
otro escritorio atiborrado de papeles de nadie
acá en La Habana
Anteanoche
para Candela
Anteanoche, cuando éramos
una maquinita de coser
furiosa al bies del
mar
y me mirabas dentro
en la cúpula negra de tu pelo lacio
anteanoche, con los sexos como
dos aguas vivas eléctricas
pensaba:
no pensaba nada
risa sola
la piel arrebatada
algo de sudor
y me decía:
casi no hablaba
suspiros, apretones, un amor
cierta gloria, bastante alegría
el mundito de nuestro lado
Anteanoche, cuando pudimos
nos dimos cuenta:
la maquinita cosía, los amigos
ya no estaban
y me pedías sin gestos
rompía el agua
Monte Hermoso
4 de enero de 2010
Anteanoche, cuando éramos
una maquinita de coser
furiosa al bies del
mar
y me mirabas dentro
en la cúpula negra de tu pelo lacio
anteanoche, con los sexos como
dos aguas vivas eléctricas
pensaba:
no pensaba nada
risa sola
la piel arrebatada
algo de sudor
y me decía:
casi no hablaba
suspiros, apretones, un amor
cierta gloria, bastante alegría
el mundito de nuestro lado
Anteanoche, cuando pudimos
nos dimos cuenta:
la maquinita cosía, los amigos
ya no estaban
y me pedías sin gestos
rompía el agua
Monte Hermoso
4 de enero de 2010
A la sombrita...
Jóvenes, niños
¿cómo andan?
A la sombrita...
es que el solazo
el bronceado
la pachanga
y el orgullo
de ser petisita, potente
contar con las piernas
la pechera
necesarias
Pero a mí me gusta
pantera, caminar lento~
ágil
destreza en los ojos
sonrisa depredadora
piedad y velocidad
Más tarde
es buena, es buena
y tiene voz profuuuuunda
de pensar bien las cosas
o de estar cansada
agotadita
La juventud le da belleza
a ningún costo
a mí me dio aire soñador
a cambio de cierta madurez
evidentemente
es una pantera
“Luz, ¡las gaseosas eran 15.50!”
La Perla
MDQ
8/1/10
¿cómo andan?
A la sombrita...
es que el solazo
el bronceado
la pachanga
y el orgullo
de ser petisita, potente
contar con las piernas
la pechera
necesarias
Pero a mí me gusta
pantera, caminar lento~
ágil
destreza en los ojos
sonrisa depredadora
piedad y velocidad
Más tarde
es buena, es buena
y tiene voz profuuuuunda
de pensar bien las cosas
o de estar cansada
agotadita
La juventud le da belleza
a ningún costo
a mí me dio aire soñador
a cambio de cierta madurez
evidentemente
es una pantera
“Luz, ¡las gaseosas eran 15.50!”
La Perla
MDQ
8/1/10
Día inocente
Cuadras de mi infancia
resisten, perdurando
polvo del desierto habido
recorre sin
tenacidad los suelos
Árboles sabios me
miran pasar
a ellos también
los molesta el viento
edificios que vio mi abuelo
y microondas de celular
atravesando niños
Bahía Blanca
28.XII
resisten, perdurando
polvo del desierto habido
recorre sin
tenacidad los suelos
Árboles sabios me
miran pasar
a ellos también
los molesta el viento
edificios que vio mi abuelo
y microondas de celular
atravesando niños
Bahía Blanca
28.XII
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